С четверга на пятницу

С четверга на пятницу сны нет-нет сбываются.
Что-то, вроде, снилось мне, да не помню - что.
То ль тюрьма за городом, то ль свеча над платьицем,
То ли кони резвые во степи пустой.

То ль общак с баландою, то ли скатерть белая,
То ль письмо от матери, то ли грусть в  стихах
Про любовь заветную, про войну усталую
За семью печатями в горных деревнях.

Грёзы этой осенью наблагополучились,
Вдоволь напечалились да сошли в кювет.
То ли жизнь приснилась мне, то ли сны соскучились
По бессонной памяти непонятных лет.

Ночь дышала негами, день не так, но выдался.
Мне б чуток поправиться и любить твой кров.
Не грусти, красивая, просто я не выспался.
Приголубь сердечного и целуй до снов.

Тьма в душевных поисках по' свету слоняется -
Всё равно, застукает дурня за стихом.
Баю, ненаглядная, спи моя печальница.
Как же мне мечтается, как же мне легко.

Как же мне пого'дится в головокружениях
В доплываньях к донному, в переплывах бездн
И от безысходного моего сожжения
В сердце, достучавшемся до седьмых небес.

Пусть оно мне ведает про свечу над платьицем,
Только ты, как следует, береги его.
Жизнь, что добывается с четверга на пятницу,
Истекая, кру'жится временной рекой.

Спи, моя хорошая, баю, сердобольная.
Утро нас застукает, ой, не за стихом,
А за той поэзией - долгой, как любовь моя,
Где я, сладко выспавшись, обрету свой дом.


 = 2015 =