****
Вплетается из храма дальний рокот
В оторопевший листопада шум,
Относит ветер колокольный ропот
В грядущее, в прохладу чистых дум...
Уже Покров,а вечером крылато
Охватывет ветер золотой...
По летнему совсем душа объята
Такой красноречивой немотой...
Когда сухой земли тревожный шопот
Сорвётся с языка лопаты, в скрип,
Рубаха станет мокрою от пота,
Тогда душа с Творцом заговорит...
Душе тепло в фуфайке листопада,
К ней истина нисходит,как покой!
А истины ведь, без души -не надо,
Какой бы ни была она большой...
****
***
© Copyright: Борис Васильев 3, 2015
Свидетельство о публикации №115111401837
Свидетельство о публикации №115111401837
Рецензии