Страничка творчества Микеланджело

Для начала должна сказать, что была у меня по молодости привычка выписывать из книг.
Из прозы - цитаты, из поэзии - понравившиеся стихи.

Давно это было. Однажды приобрела себе книгу стихов Андрея Вознесенского "Ров". Всю прочитала, выписывать нечего...
Общеизвестный, признанный всеми поэт, а мне он не понравился. Какой-то непонятный он мне, другое дело Евтушенко,
хоть все стихи выписывай. А на Вознесенского даже пародию написала, точнее на одну его строку, хотя ни до него,
ни после пародий вообще не писала. Получилась проба пера. Кому интересно, ссылку даю http://www.stihi.ru/2010/04/26/530

Я считаю, что в основном пародии пишут люди с критическим складом ума. Они без этого не могут, им постоянно надо
кого-то критиковать. Или пишут те, у кого своих тем дефицит. Порой, они сами того не замечая, переходят на личность автора
и наживают себе неприятности. Что довольно часто наблюдается на Стихире.

Так вот, из Вознесенского я всё же выписала. Его переводы стихов Микеланджело.
Того самого - известного итальянского скульптора эпохи Возрождения - Микеланджело Буонарроти.
Вот его стихи мне понравились. Спасибо Вознесенскому! И светлая ему память!

Получается двойная польза! И сама с удовольствием перечитала, и с Вами, дорогие мои читатели, поделилась!

***

Микеланджело Буонарроти (1475-1564)

Истина.

Я удивляюсь, Господи, Тебе.
     Поистине - "кто может, тот не хочет".
     Тебе милы, кто добродетель корчит.
     А я не умещаюсь в их толпе.
Я твой слуга, Ты свет в моей судьбе.
     Так связан с солнцем на рассвете кочет.
     Дурак над моим подвигом хохочет.
     И небеса оставили в беде.
За истину борюсь я без забрала,
     Деяний я хочу, а не словес.
     Тебе ж милее льстец или доносчик.
Как небо на дела мои плевало,
     Так я плюю на милости небес.
     Сухое дерево не плодоносит.
   
               ***

Утро.

Уста твои встречаются с цветами,
     когда ты их вплетаешь в волоса.
     Ты их ласкаешь, стебли вороша.
     Как я ревную к вашему свиданью!
И грудь твоя, затянутая тканью
     волнуется, свята и хороша.
     И кисея коснётся щёк, шурша.
     Как я ревную к каждому касанью!
Напоминая чувственные сны,
     сжимает стан твой лента поясная
     и обладает талией твоей.
Нежней объятий в жизни я не знаю...
Но руки мои в тыщу раз нежней!

               ***

Любовь.

Любовь моя, как я тебя люблю!
     Особенно когда тебя рисую.
     Но вдруг в тебе я полюбил другую?
     Вдруг я придумал красоту твою?
Но почему ж к друзьям тебя ревную?
     И к мрамору ревную и к углю?
     Вдвойне люблю - когда тебя леплю,
     втройне - когда я точно зарифмую.
Я истинную вижу Красоту.
     Я вижу то, что существует в жизни,
     чего не замечает большинство.
Я целюсь, как охотник на лету.
     Ухвачено художнической призмой,
     божественнее станет божество!

                ***

Творчество.

Когда я созидаю на века,
     подняв рукой камнедробильный молот,
     тот молот об одном лишь счастье молит,
     чтобы моя не дрогнула рука.
Так молот Господа наверняка
     мир создавал при взмахе гневный молний.
     В Гармонию им хаос перемолот.
     Он праотец земного молотка.
Чем выше поднят молот в небеса,
     тем глубже он врубается в земное,
     становится скульптурой и дворцом.
Мы в творчестве выходим из себя.
     И это называется душою.
     Я - молот, направляемый Творцом.

                ***

Продолжение http://www.stihi.ru/2015/11/15/445