Они уходили, а он оставался

Они уходили, а он оставался, и так раз за разом во все времена.
Они уходили, а он не прощался, им вслед не смотрел, закрывая глаза.
Мир снова вращался, летели минуты, и сердце отчаянно билось в груди.
Они уходили, а он оставался, в комочек сжимался и плакал в ночи.
А время все длилось, неслось, удалялось, и не было смысла считать эти дни.
Больше не было сил говорить, подниматься, с пола или холодной земли.
Все было пустым и заранее глупым, все было бессмысленным и одиноким.
И столб посредине дороги и птица на небе безвольном.
И люди: их души, их жизни и судьбы, все было так быстро и больно до жути.
Ведь он оставался – они уходили, он больше не ждал, нет надежды на чудо.
Он больше не вскрикивал среди ночи, не бился в истерике, молча, о стены.
Он просто устал от лиц вереницы, от жизни, от этой проклятой убийцы.
Он был одинок, ведь средь этой толпы ее больше нет, и не будет, увы.