В моих руках трава, и сны ложатся сыпью
На платья рукава, изорванных ковылью.
А под замерзшей пылью, чернеет белокрылью,
Застывший в сетях гнилью, последний мотылек.
Земле нещадной, тенью, он на спину прилег.
Поросшая травой, она не знала смерти.
И покрывалом хладным укрыла навсегда
Остатки существа, что в жизни круговерти
Металось без конца, под звуки сладкой трели
Последней колыбели, что так была звонка.
Мотылек
© Copyright: Нэлл Тэйн, 2015
Свидетельство о публикации №115111307466
Свидетельство о публикации №115111307466
Рецензии