Где кормят, здесь, живых поэтов,
приехавших на съезд со всей страны,
кто им подаст гарниры и котлеты,
на них уже не держатся штаны.
Кто здесь накормит чукчей и бурятов
московскими блинами с коньяком,
сибирякам подайте потрошки бараньи,
всем остальным капусту с молоком.
И вы услышите, как льют слова поэты,
свободной формы, плавки не печной,
на первый взгляд, без личного сюжета,
но, как играет слог с водицею речной.
Они вгоняют в душу силу ветра,
шумы земли вбивают в наши лбы,
не требуя от нас безумного ответа...
в какую бездну падаем все, мы.
Какие крылья нас внизу подхватят
и вынесут в непрожитые дни,
они нас, вдуматься отечески заставят,
на столько мы, им братья, дороги.
Где, здесь, дают ночлег живым поэтам,
кто им расскажет про Москву, потом,
кто им вина нальёт, с рассветом
и пожелает утра, стоя за столом.
Где
© Copyright: Дмитрий Орлов 7, 2015
Свидетельство о публикации №115111305290
Свидетельство о публикации №115111305290
Рецензии