Я не поэт, ведь я не правлю словом,
Перебирая струны тонкие души.
Весь этот бред, что ты читаешь снова,
Я написал себя опустошив.
Как на ножи бросают мысли
О той, что близко так, но далеко.
Во рту оставив привкус кислый,
Пишу я вновь... Но чистое письмо.
Не тронут карандаш, бумага,
Стремглав пустеет в баре портмоне.
Как жаль, что расстояние преградой
Встаёт меж тех, кто в тишине
Наедине растаял бы, теряясь в дымке,
Всё глубже растворялся, чтоб второй
Вдыхал. Теперь я улыбнусь на снимке
Тебе, оставшись маленькой игрой.
______________
(13.11.15)
Привкус
© Copyright: Алексей Пятин, 2015
Свидетельство о публикации №115111304892
Свидетельство о публикации №115111304892
Рецензии