Пикет

Вновь пришёл я к тебе, о, Великий Кустодиев Слова,
Чтоб побыть одному средь безмолвия белых полей,
Коим был ты тогда, как и я вот теперь очарован,
И усталость вдохнуть облетевшей калины твоей.
И Реке рассказать, что зима нечестивая скоро,
Что давно уж на юг улетели твои журавли,
Что вокруг ни души, только тишь, да бесформенный морок
О Пикете твоём поэтических строчек моих.
В коих снег, выпав в ночь, на берёзках повис серпантином,
А уж следом метель, на своём все сметая пути,
Меж потухших костров, гроздья, вызрев, опали!.. рябины,
Разметала, как медь по столу снегирей конфетти.
И луна из-за туч, взор свой, кинув на пятнышко лужи,
Невдомёк ей, что лёд это твердь лишь!.. ощерила рот…
Нам пройти бы с тобой сквозь ноябрь и рассветную стужу
И присесть, коль дойдём, по весне на скамью у Ворот.
А уж там соловьи и так сладко от яблочных зорек,
И от вёсен не боль, а блаженная нега стиха,
Да калинов наш грех, что лишь осенью позднею горек,
Разжуём и съедим, коль нельзя уж совсем без греха!..