Выдох

День новый, дождливый, серый, тусклый,
Красками масляными вновь измазал.
Как художник, над холстом сутулясь,
Целился в меня, но снова промазал.

Снова мимо, просвистела свинцовая,
Опалив щеку жаром своей злобы.
Жизнь, вместо подков дала оковы,
Чтобы трудился молча и не сбежал,
Что бы...

И снова "Summer 78" в наушниках,
Yann, дьявол, как ты это делаешь?
Ты единственная моя отдушина,
Наполняешь меня волей и смелостью.

Но дождь не стихает, за ним придёт снег,
На который снова, падут покорные головы.
В этом мире, где свиньи важнее, чем человек,
Оставаться, не нахожу я особого повода.

Моцарты, Пикассо, Дали, Борхесы, Феллини,
Всё мешается в грязь, оказавшись в луже.
Я всегда мечтал о высоком, и вот я с ними,
Там, где мы не нужны, что может быть хуже?

Вечерами я часто мечтаю, дорогой домой,
Быть разорванным в клочья, стаей бродячих собак.
Я не стану, пробовать снова покончить с собой,
Но и быть не хочу, "ни о чём", "просто так".

Просто мяса куском, без идейным, с огарком в груди,
Не способным на милость, любовь, состраданье и боль.
Я с гордостью дошагал, до конца своего пути,
И теперь, мне уже ни к чему оставаться собой.