Солёный пот стекает меж лопаток,
В руках винтовка, а в глазах тоска,
По тем, из детства, дремлющим у хаты
Зелёных клёнах, выстроившихся в ряд.
Уж год прошёл, как стал бойцом - солдатом,
И столько... , как начал он стрелять,
В своих таких же, как и он собратьев,
Чтоб власть держать иль напрочь поменять.
Темнее тучи, мысли его гложут,
В них ноль желаний с кем -то воевать,
Но кто же, кто ему поможет?!
Быть просто парнем, с гитарою в руках.
Чтоб вместо пуль звучал бы Паганини,
А вместо гари, дым с родной трубы,
Что возвышается над домиком любимым,
Где мать пекла бы с вишней пироги.
Но масть легла, где в ней летят осколки,
И пешка он, в игре крутых тузов,
В холодных пальцах приклад зажат- винтовки,
А над губою верхней нет даже усов.
солёный пот стекает меж лопаток
© Copyright: Любовь Чарнюкевич 2, 2015
Свидетельство о публикации №115111303033
Свидетельство о публикации №115111303033
Рецензии