Почему–то стихи не пишутся,
Не рождается слог отныне.
Мне не видится и не слышится,
Я как будто бы в паутине.
Фразы бисером вмиг рассыпаются –
Не догнать, не схватить, не узнать их,
Как растерянная красавица
Закружилась в выборе платья.
И простые слова, их большая рать,
Не впущу, а оставлю за дверью.
Буду жить как и все, разговаривать
И стихию предам я забвенью.
Подождите… минуту… мне кажется,
Нет, не кажется: строчки, шагая,
В дом стучатся ко мне, удивляются,
Что не сразу им дверь открываю.
Вновь парадом идут уверенно,
Занимая места свои дружно,
Слово, строчка – стих! Он, наверное,
И лекарство порой и оружие.
28.07.15.
Не пишется
© Copyright: Ольга Светлова 3, 2015
Свидетельство о публикации №115111302904
Свидетельство о публикации №115111302904
Рецензии