Человек по профессии поэт

Я хорошо учился в школе,
И с книжками дружил.
В металлоломе, на танцполе
Я многих «положил».

Но время выбор диктовало
Престижностью професии.
Фонарик из-под одеяла
Изъят купюр агрессией.

Я честно грыз граниты и бетоны
В холодных неприветливых стенах,
Где с кафедры гадюки и питоны
Вещали о минувших временах.

Мне виделись большие перспективы,
Как круто буду мясо есть с ножа,
И я сличал активы и пассивы
С холодностью полярного моржа.

И вот, чужой профессией обужен,
И мёртвым знанием нагружен,
Я понял – никому не нужен,
Измят, потерян и сконфужен.

Придя в себя, пошёл искать,
Зажавши плуга рукоять.
Мне знать бы кто я, мне бы знать…
Куда бежать и в чём дерзать.

Прошло с тех пор немало лет.
Меняя роли и сюжет,
Где б ни был всё искал ответ,
Когда вдруг понял: я – поэт.

В видении крутились книжки –
Подружки детских чудных лет,
В уме наметились подвижки…
Что делать, если я – поэт?

Немногие на муз дела горбатят.
За это бьют камнями и не платят,
И сколько званых выдохнуло «хватит!»
Что делать мне, не знаю, батя?!

Он прочитал стихотворенье:
Таких, как ты, наверно, нет.
Будь мужиком, прими решенье,
Пиши в тиши, коли поэт!

И я писал про всё на свете:
Как лес шумит, как воет ветер,
Как жить с душой своей в совете,
Как за дела в конце ответить…

Прошло с тех пор немало лет
Как на иной попал я свет:
Тут все такие, прочих  - нет.
Фу, Слава Богу, я  - поэт!