У каждого, друзья, свой финиш:
Оградка, крест, а лик в альбом.
Черту последнюю не минешь,
Не сделаешь прямым углом.
Говорят, что время лечит,
Бьёт массажем, холодит.
Остывает пламя речи
И морщинист внешний вид.
Час души - безумство стилей,
Струн оборванных трезвон.
Всё болезни загубили
В этих прениях сторон.
У каждого, друзья, свой финиш,
Его во времени не сдвинешь.
У каждого, друзья, свой финиш...
© Copyright: Яков Зильберг, 2015
Свидетельство о публикации №115111301626
Свидетельство о публикации №115111301626
Рецензии
