Последние листочки мы сгребаем,
Ноябрь по теплу грустит.
Он в общем то хороший, мы же знаем,
И сам от холода дрожит.
Он не Зима, а тоже Осень,
Которая в преддверии зимы,
У нас прощения все просит,
Мол, мы понять её должны.
Понять должны, что так должно быть,
Всему последний есть предел.
Ноябрь, согреться всё не может
И в даль, лететь его удел.
Вот, за собою оставляет,
Дождей Осенних череду...
Тут арифметика простая,
Приходит то, чего не ждут.
Увы, не ждут все люди холод
И, нам кусочек бы тепла...
Вернуться нам, найти бы повод,
Туда, где нежная Весна...
Туда, где тёплая часть года,
Нам обещает красоту...
Увы, теперь лишь непогода,
Мороз, которого не ждут...
Он не Зима, а тоже Осень... Ноябрь
© Copyright: Надежда Чувашева Войскович, 2015
Свидетельство о публикации №115111311122
Свидетельство о публикации №115111311122
Рецензии