Расколотое счастье не сшивается.
Не склеится ни трещина, ни скол.
Хотя пути, порой, пересекаются.
Бездымно. В самой жизненной из школ.
И люди верят (больше чем в бессмертие!)
В обёрнутый словесностью посыл,
Что обещает радости ответные
От тех, кто уж давно душе не мил.
А чувства наши -- пеплом запорошены,
Забыты и заброшены. Но ждут.
Прикосновений, вроде бы непрошенных
И счастием наполненных минут.
Ведь там, куда и словом не дотянешься,
Где только неба блещет бирюза --
Сиянье глаз ответное: «Останешься?..»
И пешка превращается в ферзя.
10.11.2015 01:50
Восьмая горизонталь
© Copyright: Серж Дручин, 2015
Свидетельство о публикации №115111301040
Свидетельство о публикации №115111301040
Рецензии