Взрослое

Потрёпанная и избитая,
как фразы из уст малолеток.
Из ненависти отлитая,
как зацензуренные стихи поэтов.

Я - твоё море наоборот:
гладь ровна, в глубине - бури.
Я - Есенин, а не Дон Кихот,
хотя и он тот ещё дурень.

Посижу, помолчу, подумаю.
- Сигарету?
- Не курю.
Была и остаюсь глупою.
- Но угостите.
Всё, теперь курю.

И теперь выжгу себя:
до пульса потери, сознания.
Теперь нас больше: я, простыня,
компьютер и тебянехватание.

И скурю себя до безумия,
до одури вглубь дымом табачным.
- Где же моё благоразумие?
- Закончилось на третьей пачке.

И ищу теперь покрепче:
чтоб саднило в душе и в горле,
чтобы в каждый вечер
убиваться пепельно-алкогольно.

И тебя смывать жгучей смесью,
понимая, что зря повзрослела.
Но ты всё сильней с каждой песней,
а я - плохая до беспредела.

Зачем так рвались во взрослое?
Здесь сложней, и родители бессильны.
Здесь понимаешь всё самое сложное
и меняешь имена на фамилии. 

Потрёпанная и избитая.
Два ночи, подоконник и четвёртая пачка.
Теперь я с грехов свитою.
И ещё сильней одурачена.

Взрослая. Это не легче,
это очередное "я не выдержу",
это когда посадила и лёгкие, и печень.
Пойду, что ли, сразу почку вырежу?

Другая под грузом тревог.
Справлюсь, и не то бывало.
А пока забьюсь в уголок.
- Мам, не курю. Мам, я устала.

Взрослые. Перенасыщены.
В горле жжёт от дыма и слёз.
Я тебя не сотру и тыщами,
ты хронический в горле комок.

Взрослые. Приговор словно,
ведь всё те же, но кому-то обязаны..
Только ночи мои беспокойны.
На тебе жизнь клином завязана.

Если сможешь: приходи, вытащи;
объясни: плохо - и я послушаюсь.
А если нет, то почку мне вырежи,
а то ведь знаешь, я к себе бездушная.

Lenakas