Слово

Всюду лагерный мат да глаголов невнятных возня,
А меж стонами треск и неистовый визг междометий,
И лишь только мой Сад, где кружит лихорадочно ветер,
В этом мире пустом, как никто, понимает меня.

В непроглядную ночь, как и я, он ведь слушая песнь
Фиолетовой мглы, мне верстает древами подсказки,
Как изгоем не стать в этой милой рождественской сказке,
Где, что шаг, то пиры, где - другой, то лишь добрая весть.

Где слова из души, а вино так в хрустальный сосуд,
Где, коль друг, то  навек, а коль ложь, то, конечно, во благо,
Где стихи не пером, а невольной слезой на бумагу,
А потом уж, как знать, на святой инквизиторский суд.

На костёр, где века отгорев-отпылав, улеглись
Многотомной золой на прохладу ореховых полок…
Мне раздвинуть бы ночь, да пред взором расплывчатый полог,
Чтоб слова о тебе, о, мой Сад, молоком растеклись.

По траве-мураве, где в росе заблудившись, пчела
Дребезжит на ветру, словно листик осиновый свежий,
Где давно уж тот миг, в коем ты, в «невозвратное» сцежен,
А что пенкой густой сверх голов, уж сгорело дотла.

Как изыскана ты, о, Великая Русская Речь,
Как изящно же ты, от Кирилла с Мефодием Слово!..
Вот и будущий век для меня без меня дорисован,
Мне бы только свой Сад от себя без себя уберечь…