За каждую бездомную строку,
Я полюбила этого поэта.
Он умирал, и вновь рождал судьбу,
Еще не спев последнего куплета.
За боль, что не боялся принимать,
Испытывать, и отпускать на волю.
За то, что только он умел играть,
Так искренне с любовью и собою.
За душу, за судьбу, и за итог,
Трагически сорвавший всё в пучину.
За то, что он один всегда так мог,
Из юноши строкой творить мужчину.
За каждую бездомную строку
© Copyright: Ковалёва Ольга, 2015
Свидетельство о публикации №115111209106
Свидетельство о публикации №115111209106
Рецензии