sdb 8. записки кварталов, часть третья

под мостом 
в картонных коробках 
ютятся бомжи. 
я кидаю в них палки, 
как больной ублюдок - 
собрал себя сам,
и в темноте
черствыми корками 
кормлю уток, 
в карманах не клюют куры,
я курил
и уезжал в далекие туры.
здесь не Бангкок,
но рубятся все диаспоры 
и культуры. 
кварталы,
в углах которых живет 
королева простуды. 
босые все,
голые по пояс,
под микстурой,-

запускаю по кругу микс loung, 
из соседнего вопит
острый грандж,
девочка крутит 
и надевает бандаж,
в глазах рабочего класса
загорается трехэтажный
эпатаж 

/ о дворы
с их вогнутым дымом / 

разбивается
святой экипаж. 
сжимаю в руке 
собачье сердце, 
от ног до макушки
мандраж.
эти районы -
мой пустынный мираж, 
где оазис,-
там пацаны
на пряной кухне 
готовят Грузинскую 
чихиртму 
и знают,
какого это 
полюбить темноту 
в кислотном угаре. 

все гоняют по дворам 
будто в угарном газе/ 
дырявые-ржавые тазы 
полны любви 
и простой человеческой
простоты.
на чистую голову 
взрывая фруктовый 
мы заклинали олово, 
что бы вырубить из него 
цельный кусок металла -
золото. 
теленок больше не дает
молока
и все стреляют в небо,- 
кому то и в черной дыре
хорошо,а 
у нас медвежатники 
ютятся на полярной звезде,
и все по утрам 
в похмельных комнатах 
трескают 
сырники и сосиски,
сквозь череду 
автоматного треска
за окном 
квартального ада, 
где каждый
полип
под небом 
Римского цвета. 

проносится авиаполк, 
и каждый двор 
как мазки Поллока. 
вся валюта за полкой.
мы голодные,
но больше не чувствуем
голода.