Победы кусок — золотистое пламя,
Символ мечты — обветшалое знамя
Треплется, старится и выцветает,
На землю с небес его не опускают.
В ожогах победы корчится сердце,
Ведь цель предала, смалодушничав, средства.
В отчаяньи тучи смывают слезами
Дежурные фразы, плевки-оригами…
Темней и дороже не чувствовать время,
Надеяться незачем — лишнее бремя.
Проснувшись, мы маемся дикими снами,
Как будто бы всё это было не с нами…
Сны
© Copyright: Ана Стриана, 2015
Свидетельство о публикации №115111200541
Свидетельство о публикации №115111200541
Рецензии