Но зовут меня анапесты...

Заплутавший совсем в лабиринте,
В тупике оказавшись глухом,
Я, утратив и волю и силы,
Расписался в бессилии своём.

А стихи и бессонные ночи
Графоманство пустое всё...
Мне признания ни кто не пророчит
За любовь и стремление моё.

Так зачем же, зачем эти муки?
Кои творчеством трудно назвать.
И гляжу я с тоскою на руки,
Что привыкли "баранку" держать.

Грубоваты, в узлах мозолей
- Так уж видимо суждено...
Мне б своею рабочей долей
Быть довольным, гордиться, но...

Но зовут меня анапесты,
Ямбы, дактили, рифмы строф.
Будто в небе ночном кометы,
Оставляя сияющий хвост.

Разрывая душу на части.
Заставляя светиться её.
Они мысли своею властью
Превращают в подобие стихов.

Ничего не могу поделать
С этой странною тягой к стихам.
Сознавая, что мне не изведать
Счастья в этом, я всё таки сам,
Познавая основы науки
И страдания, терзания души,
Вновь и вновь в огрубевшие руки,
Заставляя себя не спешить,
Всё ж беру затаив дыхание,
Хотя знаю - удача мираж,
Ничему не ища оправдание
Свой заветный, простой карандаш.