Снег

Когда падает крупными хлопьями снег
и ложится на всё, что покорно зимы ожидает,
что уже не растет и теперь до весны не растает,
под сугробом  закончив стремительный жизненный бег,

я стараюсь не думать о ветрено прожитых днях.
Всё меняется к лучшему, если становится белым.
И приятно мне взглядом немного несмелым
заблудиться в заснеженных и обнаженных ветвях.

По следам одиночества в белом пространстве снегов,
где темнеют столбы маяками  на скользкой дороге,
здесь нельзя предаваться унынью или тревоге,
потому что не всякий с безмолвием слиться  готов.

Здесь  не надо придумывать грусти эпитетов рой.
За окном не пурга - отражение  рассыпанной  тайны.
Только русло реки, что имеет оттенок стальной
вдруг напомнит о мысли простой и немного печальной.

Снег идет, отрезая возможность  пути
возвращения  к прежним привычкам и  взглядам.
Не к истокам, а к  вечно живущим преградам,
что успели в душе холода и года  возвести