Восторг толпы,как медная монета,
Сегодня есть,а завтра след простыл.
Что заставляет вновь поэта
В слова и строчки вкладывать свой пыл?
Страдать над рифмой длинными ночами,
Впиваться в строчки будто век не пил,
И с воспаленными, как жизнь, глазами
Встречать рассвет и падать на настил.
Зима иль лето, горе иль удача,
Он не умеет проще объяснить.
От счастья и блаженства строчка, плача,
Нас заставляет бредить и грустить.
Не тот,увы,поэт кто размышляет,
А есть ли смысл в трате стольких сил,
Но тот, кто со стихами засыпает,
Кто эту ночь, как чашу, вновь испил.
Когда бы птицы разучились пенью,
А розы обратились в черный цвет,
То и тогда бы, верный провиденью,
На свете белом нас встречал Поэт.
Поэт
© Copyright: Юрий Грим, 2015
Свидетельство о публикации №115111203275
Свидетельство о публикации №115111203275
Рецензии
Доброго дня, Юрий!
Прочитала и не смогла пройти мимо.
Наверное Вы правы, особенно последний катрен
указывает на "пристрастие" к строке Поэта.
Вдохновения и радости творчества Вам!
Галина Лычковская 12.11.2015 10:41 • Заявить о нарушении
Прочитала и не смогла пройти мимо.
Наверное Вы правы, особенно последний катрен
указывает на "пристрастие" к строке Поэта.
Вдохновения и радости творчества Вам!
Галина Лычковская 12.11.2015 10:41 • Заявить о нарушении