Нет ничего презренней откровений...

Нет ничего презренней откровений
Распавшихся на сгустки тишины
Вещей заброшенных, когда обожжены
Полдневным пеклом съёженные тени,
И бельмами в очах
Саднит тысячеваттная свеча.

Нет ничего, куда бы наконец
Весь этот хлам привычек затереть.
Играет золотом небесных рыб свинец,
Бумажным фонарём мерцает клеть
Многоквартирника - улов
Пловцов и снов.

Нет, ничему довериться не след.
Редеют кисти почерневших лип:
Художник хоть и бережен, но слеп.
И физгармонь ветвей рождает всхлип
Суставов и дверей
Меж вех и рей.

Ступай, пришлец, откудова душа
Твоя скреблась или ломилась в днесь,
Покуда не усвоил на ножах
Привычку обожать, творить и взвесь
Со дна ронять
Пером на гать.

Ступай по кромке, лезвию, едва
Закончатся запасы тишины,
Под моросью колёс взойдёт трава,
И настоится красное вины,
И музыка споёт
Целебный йод.

Над краешком краюшку - Боже мой! -
Крошить на шахты судеб, трепеща,
Тебе не слаще прочих параной,
И мне не горше, чем сгореть в вещах,
Которым душу дав
И воздух взяв,
Ты светом возвращаешь жизни прах.