Всю ночь не упускал перо...
К утру вдруг стало получаться,
Но показалось, что окно
Качнулось, стало отворяться.
За шторой зыбкий силуэт…
Нет, это ветерок, зануда,
Не понимает, что поэт
Томится, ожидая чуда.
И каждый шорох в тишине,
Как будто выстрел ночью тёмной,
Всё громче, ярче, всё вдвойне,
В пылинке малой мир огромный.
Вспугнули, ускользнул сюжет
Не прозвучала серенада.
Но не был огорчён поэт,
Не получилось, и не надо!
Свидетельство о публикации №115111201816