Художник

Мы в школе учились. Пришёл ветеран,
На трость опираясь, хромая от ран.
И слушал внимательно дружный наш класс
Его о войне отгремевшей рассказ:
           В лесу белорусском скрывался отряд,
           В нужде и лишеньях три года подряд.
           Опасные рейды и ночи без сна,
           В тревогах сменялась весною весна.
В отважном отряде служил партизан.
Спокойный и тихий, совсем мальчуган.
Дощечку повсюду носил, как мольберт,
Способный художник пятнадцати лет.
           Он солнце над полем любил рисовать,
           За пряжей поющую вечером мать,
           Простые предметы родного двора.
           Бумагой служила берёзы кора.
Но в каждом рисунке не встретишь войны.
Осколком не срезан там ствол у сосны,
Не видно воронок от бомб на полях
И небо не в  «ЮНКЕРСАХ», а в журавлях.
           Однажды в землянку позвал командир.
           Задание дал, чтоб в селенье сходил.
           В лесу непроглядный собрался туман.
           В разведку пошёл молодой партизан.
Редеют деревья, подул ветерок.
Взошёл на лесной небольшой бугорок
И сотни шагов не успел он пройти –
Увидел врагов у себя на пути.
           Не медля секунды, с гранаты кольцо
           Сорвал и швырнул её смерти в лицо!
           Горячей волной его жизнь пронеслась,
           Опавшим листом на земле улеглась.
В атаку поднялись бойцы, как один.
Героя нашёл на холме командир.
И долго хранил партизанский блиндаж
Дощечку простую, простой карандаш,
           И детский рисунок на странном листе:
           Огромное солнышко на бересте,
           По чистому небу летят  журавли,
           Как будто зарю разжигая вдали.
И жатки с рассветом спешат по полям –
Свободная,  мирная наша земля!
Но только давно не встречает рассвет
Способный художник пятнадцати лет.
                1970–е годы