мой воздух

Выход как выдох. К зеленой табличке
я спешу как обычно, как будто там Бог
будет встречать вареньем клубничным,
чаем и ... Вздох.

Пахнет клубникой. Торговка у входа
дразнит толпу пластмассой в лотке.
Осень - не лучшее время года
лопать клубнику. Окей.

По переходу. Налево, направо -
чай и клубника, шаверма, носки.
Я задыхаюсь. Слева и справа -
признаки общей тоски.

Воздух хлопочет. Холодною лапой
бьет по щекам:"Очнись!"
Из перехода , как будто по трапу -
ввысь.

Мой самолет - монорельс. Он бескрылый.
Жалкий, как жук-инвалид.
Едет по воздуху сколько есть силы,
можно подумать, летит.

Вздохи и выдохи. Планшеты и взгляды.
Уши и провода.
Вид из окна не такой как мне надо,
это - "увы", но мне надо туда.

Шепотом дверь призывает на выход.
Просьба покинуть вагон.
По эскалатору выдохом быстрым -
вон.

Воздух стемнел, потому стал галантней.
За руку взял и ведёт.
Улица стонет вечерним проклятьем
вечно забитых дорог.

Слушаю воздух. Слышу, как фары
светом пронзают плоть.
Слышу удары о тротуары.
Воздух, вздыхая, идет.

Дома мы выпьем чая с вареньем.
Дома он будет другой.
Вот и закончилось стихотворение.
Любите воздух свой.