история одного маленького вокзала

В одном городе, скажем, на букву "М" жил-был вокзал. Вокзал как вокзал - встречал-провожал, в меру украшенный - с часами и башенкой. Тяжелая дверь с резными ручками, охранник с чашкой кофе, похожий на филина в профиль, зал ожидания, комната пеленания, газетный киоск... Пф! Гудок! Пришел паровоз. Вокзалу быть вокзалом нравилось. Вот дамочка с чемоданом пестрым к вагону, вздыхая, несется. "И куда ей такой чемоданище?" - смеется Вокзал. А сам паровозу знак - "Ждать". По-другому - никак. Она уже раз приехала - обратно не примет. Вот худощавый парень - очки то наденет, то снимет, протрет  и щурится вдаль. В близоруких глазах - печаль всех народов России, в руках - веник красивый. "Не приедет", - шепчет Вокзал, направляя паренька в зал, где он споткнувшись о ступеньку, обретет счастье не на копейку, отдав и веник, и сердце, немножко разбив коленце. Стук каблуков, гул тысяч горл, тот опоздал, этот подвел...  И только Вокзалу известно, кому уготовано место в плацкарте с чаем дешевым, в купе с проводницей клевой, кто станции все проспит, не встречен и позабыт. Кого -  пинком из вагона... До первого перегона.  А некоторым - вечное вето - не будет в кассе билетов.