Туманным утром выйду на порог,
Глотну тумана, как живой водицы,
И отпущу печаль свою,как птицу,
И вновь услышу вечный зов дорог.
Мы их не выбирали никогда,
Они, как Феникс, сами возрождались,
И новые из пройденных сплетались
В наш поиск через судьбы и года.
И, все же, возвращались в отчий дом,
Как блудный сын, припав к родным коленям,
Дышали жадно воздухом прощенья
И понимали, что великое - в простом.
Есть то, чего уже нельзя отнять:
Родной туман и дождь с родного неба,
Тепло печи и вкус родного хлеба -
Всё возвращается к нам снова и опять.
И нужно сделать лишь один глоток,
Жизнь отворяя старыми ключами
И, чувствуя дыханье за плечами,-
Любимой женщины - дороги из дорог.
(Николай ЛЯТОШИНСКИЙ)
Дорога
© Copyright: Николай Лятошинский, 2015
Свидетельство о публикации №115111008390
Свидетельство о публикации №115111008390
Рецензии