Художник

Когда стрелки были тише,
Когда небо было ближе –
В мире роз бумажных время
Не спешило вдаль бежать;

Поезда шли в Сюрреальность
По маршруту «Не случайность»,
По песчаному маршруту –
Что я палкой рисовал.

Жил тогда один художник –
Он не знал что невозможно,
Кистью просто невозможно
Дождь на улице создать…

Между туч и облаками,
Под самими небесами,
Проводил он час на завтрак
С кружкой кофе с молоком;

Вёл серьёзную беседу,
Будто с бризом, будто с ветром,
Может быть, он знал ответы
Что никто нигде не знал?

Средь искусных инсталляций
Он был Верх импровизаций –
Из лучей создал заката
Галерею витражей;

Проводил в ней день часами –
Ну а там, за витражами,
В мире роз бумажных стрелки
Шли осенней мостовой…

И никто и не заметил,
Что однажды на рассвете
Листья - пёстрые билеты
Он прохожим раздавал!

Я бежал, быстрей, сбиваясь,
То, упав, то спотыкаясь,
Получить «билет» во время
Переливов золотых;

Но как только подошёл я,
Он лишь глянул исподлобья,
Просто глянул исподлобья
Листьев мне, отдав букет…

Колорит осенних бликов,
Грусть прощальных птичьих криков…
Я стоял, и всё внимая –
Я был там совсем один…

Будто видел мимолётно
Мельтешением беззаботным –
Как сквозь листья свет искрился,
Силуэт  в нём растворился…

Или то был отблеск, оттень?
Тени дней ушли те в память
Возвращает меня в осень
Мир цветущих роз бумажных...