Домой

Я к тебе возвращаюсь, мой город, захваченный осенью,
по частям отражаюсь в осколках истоптанных луж
и с вокзала ныряю в шуршащее многоголосие
легковушек шальных и вальяжных автобусных туш.

Из нападавших листьев и блёсток дождя моросящего
ветер зря мастерит золотисто-багряный коллаж,
всю его красоту растолкает по мусорным ящикам
сонный дворник с метлой, этот верный асфальтовый страж.

Сквозь меня и осеннюю мглу хмуро смотрят прохожие,
проплывают над ними цветные медузы зонтов,
и, наткнувшись на мой чемодан, кто-то шепчет: - О, боже мой…,-
оставляя мне запахи пиццы и сладких духов.

Привыкаю опять к суматохе, особому говору,
сам собой постепенно шагов ускоряется темп,
и уже я почти что бегу вдоль витрин полированных,
за девчонкой на шпильках под красную буковку М.

Задохнувшись в толпе и оглохнув от жуткого грохота,
закрываю глаза, вспоминаю стрекоз над рекой,
тихий садик на даче, облитый кармином и  охрою,
и пытаюсь понять, почему так хотела домой,

так мечтала пройти через арку по тесному дворику,
торопливо набрать, от волнения путаясь, код…
Намывая гостей, хитро щурится  на подоконнике,
точно знает отгадку, соседский оранжевый кот.