Говорят в шестнадцать лет...
Каждый, в принципе…, поэт.
Резвость мысли, пламя строк,
Нетерпения поток -
Всё стремглав в шестнадцать лет,
Середины в чувствах нет.
Кто не брал листок бумаги,
Кто не знает вкуса «браги»,
Что вливается в стихи
Волей пишущей руки,
Иногда себе во вред….
В каждом может жить поэт.
От любви, в порыве страстном,
В возбуждении прекрасном
По бумаге, что бела…
Льётся кровь из-под пера.
И рождается на свет
Грёз воздушный силуэт.
Потому что с юных лет
В каждом прячется поэт.
Но с годами всё проходит,
Вдохновение уходит,
На душе, оставив след
Не случившихся побед.
Средь друзей поэтом слыл.
Правда, первый стих забыл.
Хорошо запомнил третий,
Что в «гербарии соцветий»
Собранном за много лет.
Мне оставил мой поэт.
09 ноября 2015 года.
Свидетельство о публикации №115111002926
Радуюсь рецензии вдвойне.
Майкл! Всего доброго…
Михаил Муравлёв 15.11.2015 14:33 Заявить о нарушении