Эта каша, жестокие листья,
черствые, мертвые, падшие вниз,
и свернувшись в грязи,
кто не смог угадать на асфальт,
отвращают людские глаза.
Может быть мир - сложенье реприз,
может ветра раздувает Сизиф,
гулом несется страдающий альт
под ухом, играя с тобой, а гроза
уже не надеется быть и стремится
уснуть.
И призраки тянут тебя вдоль
дорог, вдоль усидчиво сорванных
мыслей. Вереница незнающих
места шагов за деревьями
тщетно пытается скрыться.
Может в годах угадать и
цикличность, и смысл, и роль -
все возможно, но холод
не знает, что он уже был,
и что с ним перешли вы на ты.
Тянут вдоль
© Copyright: Александр Буглаков, 2015
Свидетельство о публикации №115111001373
Свидетельство о публикации №115111001373
Рецензии