На излучине путь-дороги,
Отмеряя деление верст,
Продвигает босые ноги,
Опираясь рукой на трость,
Путь-дорога его не близка,
И котомка его в пыли...
От ладони, нагнувшись низко,
Клонят головы ковыли...
Где проводит рукой по полю,
Там ложится живой туман...
Он врачует мою неволю,
Выпивая со мной дурман...
Мне его ожидать недолго,
Он шагает ко мне давно...
А душа, ожидая, смолкла,
Предвкушая рассказ его...
Долгожданный, усталый путник
Преступает через порог...
Наконец то, родные руки
Отдохнут от своих дорог...
PS:
Приходя - вытирайте ноги...
Уходя - закрывайте дверь...
К приходящим не будьте строги...
Уходящим - твердите: "Верь!..."
Долгожданный, усталый путник...
© Copyright: Александр Флинде, 2015
Свидетельство о публикации №115111011687
Свидетельство о публикации №115111011687
Рецензии