Может быть зря ей писал стихи,
Чернила пролил на бумагу без толку.
По жизни ей нравятся больше грехи,
Чем святая любовь одинокого волка.
Непонятно мне, зачем рифмовал?
Свои чувства из слов собирал на бумаге
И всю свою душу ей изливал,
Выводя на листке, при свече, в полумраке.
А может быть я себе попросту врал
И себя уверял, что влюбился в чертовку,
Каждый день, говоря, что вот мой идеал.
Идеалом для кролика служит морковка.
Я не знаю зачем это всё написал,
Не пойму от чего мне неистово больно.
О другой любви маленьким явно мечтал,
Получил любовь ту я, которой достоен.
Та любовь, которой достоен...
© Copyright: Святослав Разумовский, 2015
Свидетельство о публикации №115111010592
Свидетельство о публикации №115111010592
Рецензии