Ты не знаешь. У меня тут выгорает взгляд, и быстрей растут (дети скажут – они не врут) волосы, на море.
Ты же не был со мной никак, а хотел, заклинал, обещал, дурак, без свидетелей и ненужных драк в радости или в горе.
И не видывал этот спорт, не был чёрный, как южный чёрт, не загадывал чёт-нечёт, как бывало, мечтали.
Не сидел, не играл, не пил среди туй, и линялых вилл, под палящими не бродил, не случилось, не стали.
Продолжать бы теперь, смеясь (умудрилась, понабралась), то ли жаловать, то ли красть, все одно - проиграла.
Мало крови и много пней, кто-то скажет потом о ней: так бывает, семь сотен дней не была - горевала.
Август 2014г.
На море
© Copyright: Варя Демидова, 2015
Свидетельство о публикации №115110908834
Свидетельство о публикации №115110908834
Рецензии