Художник

Рас­ца­рапа­ны ру­ки хо­лодом,
За ок­ном - го­лубая дым­ка.
Над да­леким и снеж­ным го­родом
Пля­шет де­воч­ка-не­видим­ка.

Дер­зко щу­рят­ся ок­на ине­ем,
Но и так уже все про­пало.
До­бав­ля­ет Ху­дож­ник ли­нии,
Цвет па­лит­ры - кро­ваво-алый.

Часть хол­ста уже из­ри­сова­на,
Все узо­ры - всё тот же алый.
В его сту­дии за­кол­до­ван­ной
Вез­де лед и ко­лоды Та­ро.

Это - смер­ти своя ис­то­рия,
Эта па­мять уже – на­веки;
Вы­рас­та­ют, но­жом про­поро­ты,
Очер­та­ния че­лове­ка.

Кровь стру­ит­ся по по­лу сту­дии,
Иде­аль­на каж­дая ли­ния,
Из пле­чей про­рас­та­ют во­роны,
Жер­тва мо­лит Бо­га: «Спа­си ме­ня»…

Лю­ди всё об­на­ружат по­ут­ру,
Опоз­дав на моль­бы «Спа­си».
Кровь ти­хонь­ко стру­ит­ся по сне­гу -
Чер­но-алый на бе­ло-си­нем.

Эту боль поч­ти не за­мети­ли -
Мир не зна­ет, что вер­но, что лож­но,
И, ища в сер­дцах сос­тра­дание,
Про­дол­жа­ет свой путь Ху­дож­ник.

И ник­то не ус­лы­шал, как ти­хо,
Вто­ря глу­хо вор­ча­щим во­ронам,
Соз­да­вая свою па­лит­ру,
Не­видим­ка пла­чет над го­родом.