Кольца беды

         О гадюке, слонах, черепахе и мёртвой рыбе.

         Ноябрь с утра вползает гадюкой в постель - вальяжные кольца беды и солёного страха. Кромсается мир на туеву хучу мелких частей. Стреляют в слонов. Разрубают кайлом черепаху. Нащупана пробка в пучине бессмертного дна, сливается жидкость, густа и красна от плоти. Но только мертвую рыбу ты видишь, увы, одна: другим нет дела или... другие не против.

         И надо прямо сказать, что мир до того был цел весьма-весьма условно, практически понарошку. В нем каждый по-своему жил, умирал, скорбел, жег свечи, лил масло в сухие обрядные плошки.

      // Да, молился.
         Нехотя.
         И на множестве языков.
         Ему -  неродных.
         Но услышать обязан! Он должен!
         Мол, Бог, нынче жопа.
         Мол, нынче совсем нелегко...
         Так будь милосердней, внимательней, что ли, Боже! //

         А ты в репортажах с древней чужой земли - с раскалённых солнцем песков, небесам никогда не врущих, - так случайно увидела: ангелы крылья свои несли, тяжело ступая среди обгоревших игрушек. И ты разгадала случайно: снова горбом стоит славянский погост, перепахан неистовым "Градом". До дыр залайкана фраза в ФБ "Я прошу молитв", истерты души-пальцы о "перемогу" и "зраду". Готовы руки уже, заглушая циничный вскрик, в гортань идиота вбивать "я-шарли"-буклеты...

         Но где-то в глуши холодный пробился родник, и капля за каплей он напоит планету. Но где-то в дремучих лесах Он латает шлюз, легко отзываясь на Будду, Христа, Аллаха. Слонёнка родители учат удерживать груз. Срастается панцирь, и тихо плывёт черепаха.