Осеннее

Не убежать от осени. Она напускает туману и дарит дождями, забрасывает листьями, обнажая деревья. И они стоят у всех на обозрении, простирая тонкие ветви куда-то ввысь.
И ты идешь, думая, что все это когда-то уже было. Те же листья, те же лица. Но в какой-то миг все переворачивается и это все теряет свою важность. Нет, ты, конечно, остаешься, или что там от тебя? Какой-то скелет-остов, какая-то груда мышц, какие-то мысли. И теперь что? имеешь право поучать?
Все кажется бесконечным морем, смывающим волнами, набегающими на берег, и уносящими твои следы. Вот кто-то прошел, словно даггеротипом отпечатавшись в твоей жизни. Но проходит время, и этих даггеротипов становится так много, что ты не понимаешь, а осталось ли от тебя что? Или ты просто набор воспоминаний, фраз, событий? Где-то в анналах памяти (или что это такое пыльное?) скомканным грузом лежит? Неужели все то, что когда-то хотелось? Мы словно часовые механизмы: там пружинка, там какая-то деталь, а вот этой стороной мы показываемся людям. А вот эту сторону лучше вообще спрятать за ширмочкой и свет погасить. Бесконечные сценарии, роли, невыученные фразы проходят, бегут. И в результате остаешься один на один с собой. Иногда это страшно, иногда грустно, а иногда просто растворяешься в потоке времени и пространства. Но потом наступает новый день, все затянуто тучами, и льет дождь, а тебе внутри все равно тепло.