Ещё почему-то плавим металл,
Поднимаем руду из забоя,
Бездарный политик себя исчерпал
В недрах безумного строя.
Пятнадцать его - для истории миг,
Для заключенного срок.
Уже обозначился новый тупик,
Под скрипы всё тех же сапог.
Странная в нас возрождается хворь,
Голубь, а крылья орлиные,
Страшной становится искренность зорь,
Заползшая в заросли минные.
Терзанья, дерзанья - сивый бред,
Следы, затравленных крутизной,
А по пустыне кровавый бред
И с пыльною бурей зной.
Еще почему-то плавим металл...
© Copyright: Яков Зильберг, 2015
Свидетельство о публикации №115110901756
Свидетельство о публикации №115110901756
Рецензии
