От плёса к перекату

В лабиринте из одного
единственного,
прямого
как взгляд индейца
и уютного
как мансарда
с треногом,
коридора,
постоянно натыкаясь
на вход
или выход,
отшатываешься
в поисках естественного
тупика,
находя его
в женщине,
а пока
язык бьется о стенки
внутренней Монголии
рта
как сом о борта
утлой ладьи...
и путник,
припав губами
к мелким водам ручья,
касается его,
ребристого как неб,
дна
и распухший язык
изворачивается,
вжимается в самое
себя
то ли
от похрустывания песка,
то ли
от ломоты в зубах...

Время путника,
плавясь,
застывает в пейзаже,
в дымчатых стеклах
пустынного полудня,
в кракелюре
призрачного
вечно вечереющего
горизонта,
в матовых
гранитных сумерках,
мучнистой мгле,
в червоточинах
сияющего
зерна...

Там плод,
отрываясь,
падает в никуда,
вверх,
в поэтично-кудрявую
ветошь,
подернувшую небеса...
и коса
не берет
молодые травы
в тех краях...

Там птице
удобней спать
на спине
и дожди зависают
где-то на полпути,
превращая
песчаную бурю
в грязь...

Так
в момент пробуждения
смешиваются
сон и явь,
и пловец с водоемом,
которого не осилить
вплавь...