А рукописи-то горят.
Мои, по крайней мере – всяко.
И вот - в разгаре стих-парад:
Пылает писчая бумага.
Тепла – не много, жара – нет,
И не сказать, что ярок свет,
Зато дымит-то как, однако!
Печную дверцу отворяя,
Скормлю огню стихов гурьбу –
Уходит дым через трубу,
В морозном небе растворяясь.
Стихи. Они и были – дымом.
В часу, ночном и нелюдимом,
Витали, неизвестно кем
Отпущенные точно так же,
Оставив след налётом сажи.
Ко мне спускаясь не однажды,
Дым принял форму слов и тем.
Помог мне этот дым немало,
Теперь моя пора настала
Дать дыма никому и всем.
Последний лист, огонь стихает.
Уснула печь, унёсся дым.
Придёт он новыми стихами.
Когда-нибудь потом. К другим.
Дым
© Copyright: Иван Еговцев, 2015
Свидетельство о публикации №115110901390
Свидетельство о публикации №115110901390
Рецензии