Туман растянул
вчера на сегодня,
и брошенный ты
в состоянье судьбы,
почувствовал душу
свою непригодной
для этой бесшумной
с природой борьбы.
В холоде стынут
прозрачные пальцы,
и серость обвила
тебя посреди
Улицы, ставший под
утро скитальцем,
теряешь причину
все дальше идти.
Зимний наряд, и
не чувствуешь уши.
Скалистость домов,
и пар через шаг.
Люди во сне - ты
бродишь снаружи,
и только антенна
моргает не в такт.
Под эстакадой
колонне отдавший
способность себя
держать на ногах,
Очередной, через
опыт признавший,
что путь тяжелее,
чем пишут в стихах.
В конце концов спросишь:
"Откуда туманность?
Физике слово или
Бог надымил?"
И если свезет,
просто примешь за данность,
открыв однобокость
различных мерил.
И пусть даже так,
но ты не посмеешь
изображение в
плоскость вогнать.
Не станет от этого
чувство полнее,
если на память
поставить печать.
Улично
© Copyright: Александр Буглаков, 2015
Свидетельство о публикации №115110901054
Свидетельство о публикации №115110901054
Рецензии