1905 год

Был 1905 год. Суровый и мятежный 1905 год. Выстрелы , ругань, запах крови. Я шел по алее. Солнце клонилось к закату. Запах пепла еще с утренних стычек не успел рассеяться на ветру. Ветви берез томно смотрели на уже потускневшую от жестокости землю. Я думал. Мои мысли были далеки от политики и беспорядков в стране, поскольку я не хотел разбираться в комке грязи, свисавшем над моей Родиной. Я думал о путешествии и с наслаждением представлял стук колес и радостный смех на перроне. Да-да, именно радостный смех, и ни что иное. А разве могут люди плакать, сбегая из испорченной жестокостью страны? Не думаю, что это возможно в наше время. В наше беспокойное время.
И на фоне всего этого невозможно не представить виноградники Франции или шумные города Италии. Я еще не решил, куда отправлюсь. Ведь пока нельзя предугадать, сколько времени на жизнь в Европе мне предвещает судьба. Я буду лишь странником, который в любой момент сможет подорваться и вернуться на Родину, любимую Родину. И вот я остановился около березы. Не знаю, почему я выбрал именно её. Это дерево внушало мне страх и восхищение одновременно. Оно гордо возвышалось посреди блеклой листвы и дряхлых ветвей. «Интересно, я смогу тебя встретить там, за пределами России?» Этот молчаливый вопрос к дереву наводил на меня грустное настроение. Я знал, что шансы невелики, но мне хотелось услышать шепот природы в ответ, и я нежно прислонился лбом к шершавому стволу с запахом моего детства. Деревенского детства.
Детство… Интересно, сколько моментов из моей памяти являются реальностью? Сложно ответить на этот вопрос,ведь дети склонны придумывать и преувеличивать. Но оно было беззаботным…я в этом точно уверен.
Вдруг, чье-то нежное касание вернуло меня к реальности. Так может касаться июльский ветер знойным вечером или ребенок, нежно целующий маму на ночь… Но никак не взрослый человек… Я успел увидеть изящные тонкие пальцы в белоснежной перчатке. Пальцы, которые своим случайным движением вызвали рой мурашек на моем теле. Я стремительно поднял глаза. Никого рядом не было. Не далеко от меня лишь лежал испачканный белый платок, вышитый нежными розами. Я стал его рассматривать. Было в нем что-то чарующее. Может меня привлек сам узор, грациозный, но при этом скромный; может меня притягивал запах, исходящий от ткани. Ароматический запах домашнего мыла, смешанный с дорогим европейским парфюмом. Но, спустя несколько бесконечных минут томного взгляда на оброненную какой-то девушкой вещь, я понял, что удостоен лишь маленького осколка мраморной статуи, которая исчезла бесследно. Она исчезла, даже не дав мне возможности хоть на мгновение насладиться ее утонченным силуэтом. Как жалко. Ведь так порой не хватает белой краски на фоне темной вуали, пропитанной порохом…
Господи, как же все это глупо. Как по-детски выглядит взрослый мужчина, сидящий на асфальте среди аллеи и с тоской смотрящий на березу…На уже облезлую и ветхую березу, прильнувшую к его щеке.
Ангел появился и бесследно исчез. Так же в наше время навсегда пропадают умные мысли и благородные поступки. Они как светлое перышко, которое пачкается на почерневшей земле. Еще мгновение назад у человека был шанс поднять и приютить белоснежный платок… Был шанс стряхнуть им пыль с окна в мирную и нежную жизнь. Но человек надменно прополз мимо подарка судьбы. А ангел стремительно исчез, оставляя лишь горьковатый привкус кровавого ливня, смешанный с дорогим европейским парфюмом…