МХ-91 Плохо, что светила наноинститутов...

Плохо, что светила наноинститутов
так и не открыли выход в нужный мир.
Стёрли чертежи, народ честной запутав –
вот  теперь ищи нашкодивших проныр!

Я б уже и голос певческий прорезал
в унисон дороге рейверской своей,
и кирпичной маской троллил конголезок,
ржавых от пигмента мочевых солей.

Гладит карму мнимый стеклоочиститель,
только перед ней всё тот же чёрный фон…
Хоть бы напоказ в мерцающем моските
зазвенел мечтой заряженный ион!

День – не столько кислый, сколько нудно-постный –
скалит окна зданий: всё, тупик, стена!
Лезу в щель проёма… Неужели поздно
звать из параллельной яви братана?

Органы паскудства! Где регенератор?
Где от неприметной дверцы скромный ключ?
Сдохший президент считается утратой;
сдохшая мечта – хоть горлицей канючь…

А ведь ждёт эрмита боковая ниша
выскребенных вилкой длин-ширин-высот.
Отодвинь заслонку – круглый лист кишмиша –
вдруг под самый купол счастья засосёт!

Петь бы и летать там дорого да любо,
в штопор не входя и носом не козля…
Так и сам постиг бы тайну гиперкуба,
спрятавшего всё, чего ждала земля.

Ну, а так – тащу (отдать бы всё сорокам!)
койку, телевизор, гирю и клюку,
а прораб кричит и будоражит стройку,
будто мегаполис нужен мотыльку.