487 Посвящается маме Прости...

Не стало матери моей,
Подруги верной, чистой, милой.
И дни становятся черней,
И жизнь становится постылой…

Кто встретит в доме?  Мне ответь,
Седая, милая, родная?!
Встань! Поднимись! Меня ты встреть!
Ответа нет, лежишь тихая.

А мне так больно за тебя,
Что жизнь оборвалась нелепо!
И рядом не было меня.
Любила я, но видно слепо!

Не знала я твоей нужды,
Беды не знала я в то лето...
Передо мной твои черты,
Прости меня, за всё, за это...

И мало сказано в ту ночь,
Что, помнишь, в гости приезжая,
Ты предлагала: «Кушай дочь!
Ведь ты же дома, не чужая»..


А я смотрела на тебя,
Дивилась складности старушки.
Проворно, с гордостью, любя,
Поила квасом ты из кружки.

И приложив ладонь ко лбу,
Вдаль смотришь,  слёзы вытирая,
На праздник всех ждала к столу,
Скучала ты о нас,  родная...

Мы думали: жить будешь вечность.
И редко ездили к тебе.
Прости всех нас за ту беспечность,
Что встретилась в твоей судьбе…

Прости! Прости! Тебя мы просим!
За все невзгоды,  за весну,
В которую к тебе не в гости,
А память чтить сошлись, красу…

1984г.