Приходит ко мне моя муза

Приходит ко мне моя муза,
С бокалом полным,
В дурном обличье, глаза лисичьи.
Поглядеть на меня, поворчать немного.


«Ты чего не пишешь?
Только думаешь и молчишь».


С узких бедер
Едва не спадают джинсы,
Душа распорота,
Вижу, как кровоточит.
Бывалая баба, прожженная.
Одинокая. Одиночка.
У нее весьма узнаваемый силуэт,
Постоянный, без изменений почерк.

Стоит рядом.

«Прикури». -  Говорит.

Я смотрю на нее,
«Ошалевшая». - Думаю.


«На, возьми огонька,
Ты впервые ко мне вот так».


«У меня»,- говорит,- для тебя есть еще бокал.
Пьешь коньяк?»


От нее разит, а я к ней со всей душою.

«Ты садись,- предлагаю,-
Удобно ли? Будь как дома».

На меня посмотрит –
Рубанок, наждак, верстак.
Не улыбнется, сидит, как кусок металла,
И мне страшно сказать не то
И попасть впросак.


«Не уйду никуда, ты чего так заволновалась.
Я радуюсь только вОдам мерзлым
И вОдам талым.
Людям тайно-ласковым и усталым.
Таким, как воины скандинавские,
Что отправились в самую да в Вальхаллу.
Представляешь, какая ирония встретить в пути тебя,
Но ты без меня на уровне «так себе», «кое-как»,
И не думала я, что возможен такой глушняк,
Чтоб сидеть с тобой рядом и пить без тебя коньяк.

© Оrlova, ноябрь 2015