Три листа на березе осталось,
Бог любил эту троицу в старь.
Да и ныне светла будет малость,
Что оставил суровый ноябрь.
Я потрогаю желтого крохи
И пойму как надежда мала.
Лета слышу ушедшего вздохи,
Но зима все сильней позвала.
Не оставит тепла нам уж боле,
Заберет это золото в раз
И отпустит метели на волю
И снегами закончит рассказ.
Три листа...
© Copyright: Михаил Седов 5, 2015
Свидетельство о публикации №115110802610
Свидетельство о публикации №115110802610
Рецензии