Хоть в постель с рабом,
Хоть со злом в постель,
А пастель ребром
Твоего... откель?
И не звал никто,
Но загнали в кут.
Я, как стих в пальто,
Сорок шесть минут...
Пусть зрачки пусты
У глазниц любви,
Я с мечтой на ТЫ,
А мечта в крови,
А мечта в сортир
Из груди скользнув,
Скажет: "Больно ж, сир -
В эту глубину..."
Сигарет стрельну -
Сорок шесть минут
И ещё одну
Пусть дочтут!
Недочёт
© Copyright: Мироненко Анатолий Анатольевич, 2015
Свидетельство о публикации №115110812018
Свидетельство о публикации №115110812018
Рецензии