Уроки музыки

Берег мертвых детей. Берег высохших матерей.
И не скрыться от снов, что выуживает мне мгла:
Из холодной пещеры с пометом летучих мышей
Из коробки с тряпьем, из захламленного угла.

Без весенних ветров или в комнате без окна –
Вот он, вкус моей жизни – сегодня, завтра, вчера:
Хором маленькие и безжизненные тела
Проплывают, реальность проламывая до дна.

Голосить эту боль, кроме внутренностей – ни с кем!
И вопроса здесь нет - я давно уже знаю ответ.
Но в какую секунду, скользя, упадет игла
На пластинку, и вновь заструится по струнам плачь?

Встретить Мастера – это одна из редких удач.
Мне везло, но когда кого-то дарила судьба,
Я упряма была удивительно, чтобы понять,
Что нет времени, кроме сегодня, Его принять.

Что ж – ученье повсюду, от всякой встречи – урок,
Нескончаемый опыт, и кем бы Наставник ни был,
Омывать ладони в пыли сплетенных дорог,
Возносить руки к небу – Учителя благодарить.

Мой последний хоть и ведет себя как разгильдяй,
То бунтарь и подросток, то вежлив не по-мужски,
Но когда я ищу свой ответ на его коан,
Безразлично, чем дышит, где ест и сколько он спит.

Когда я пропеваю о том, что огнем горит,
Что взрывается, жжет и зовет меня вдаль идти,
Важно, чтобы расслышал он звук у меня внутри,
Указал бы ошибки, на правильном ли пути.

Вот для этого нужно, чтоб голос всегда звенел.
И поэтому сны так тревожат, и я не сплю:
Я однажды хотела бы так зазвучать суметь,
Чтоб сказать громогласно о том, как весь мир люблю!

И услышали бы эту песню
Все ушедшие в тьму младенцы,
И забыли о том, как плакали
Их измученные матери.

6 ноября 2015